På bagsiden af din hånd
Andre gange havde jeg rørt ved din hånd, jeg ved ikke hvor mange, jeg ved ikke, om mange, ikke det aldrig, måske aldrig, ikke sådan. Men forvirringen ved at starte denne skrivning er næsten unødvendig, når det, der ikke længere har været, giver mening med en milepæl, der sletter historien om, hvad der ikke var. Ikke det aldrig, ikke sådan her.
Det hele startede med det uskyldige strejf af neglenes negle, din sarte og lange, min en konsekvens af rutine, alt sammen i vittigheden af den digitale kontakt med filmen ET Grinding, ubehagelig, kedelig, ikke særlig sjov. Statikken på klasselokalet udgjorde en svag gnist i den tredje fald, lige ved berøring af flammerne, hvilket ofte sker med mig i min vane at trække mine fødder og din frekvens på gummisålerne. Der sluttede det, der var ikke mere.
Eftermiddagen gik i fortvivlelse ved Datashow, der varmer mine ører, håbløsheden til at afslutte lørdag, latteren af fotografier fra andre tidspunkter, der ikke vender tilbage. Tiden kom, eftermiddagen, natten, som om det bare var endnu en dag. Ventetiden på middag, på at du ankommer, på at du griner. Endnu en gang den frygtsomme hilsen i hånden, livets uundgåelige latter, det ærlige blik på respekt, de bekymringer, der skal følges.
Men i den mørke indgang til det indhegnet, med arboret over vinstokke i uorden, følte jeg den blide berøring af din hånds torso i min. Før eller senere med den samme og mere intense følelse af forsædet på min bil; en går, en kommer, blød og uskyldig over portalens snæverhed og forsigtigheden af det usikre stengulv. Følelsen af din bløde hud på de 19 hår på kun 1.83 kvadratcentimeter på bagsiden af min hånd kølede. I logaritmisk regression strøede de og tog den fornemmelse gennem folliklen til basen med en reaktion af gåsehud, der passerede gennem hornhinden, det klare og spiny lag og til sidst slibede højt i scaphoidbenet. Derefter i positiv radikal, i mindre intensitet, men lignende forbindelse, tangerer mod en konstant for ikke at glemme milepælen.
Det var en uventet tilbagevenden til et øjeblik i min barndom, da jeg tror, jeg så dig et andet sted. Med det samme smil, der nyder sodavand, mens du med dit øjenbryn kiggede på mig som om ingen andre eksisterede. De andre minder var væk, da jeg ville have set dig i tilfældighederne mellem disse sving med den dårlige smag af den støvede vej, når den er efterladt, i det fjerne og glemsomheden i kedelige byer. For så vidt tænkt, så koldt som hjertelighed, en anden dag, en anden nat, en anden fredag, hvad betyder det noget ... gå ikke ... glem mig ikke ...
Jeg var i stand til at opleve, hvilken omvendt rulle der fortærede intensiteten af din bløde hud, da den avancerede fra et ikke-eksisterende bøjningspunkt uden integralet at være sammensat, kontakten fra den udmattede metakarpal til falanks hvor denne historie begynder. Denne eller den anden, dit, mit, selve livet. Hver tomme på bagsiden af din hånd mindede mig om, at jeg eksisterer i den uforglemmelige følelse af en tirsdag aften, ikke denne, ikke de sidste to.
Så savnede jeg ham. Romantikken på bagsiden af din hånd, der børster mod min, utilsigtet eller villigt i takt med dit smil fra venstre øjenvipper, hvor der ser ud til at være en muldvarp og lige før håret falder på dit ansigt; ikke meget, ikke lidt, strand for streng. Den samme fornemmelse, der forårsager en lørdag eftermiddag med spændingen fra torsdag, der gik, når alt ser ud til at være det samme igen. I accept af status, med god humor til at skjule stress og igen, den følelse af at alt vil være det samme. Igen, ikke så nyt, med mindet om det øjeblik, der overgik det sublime.
Med og uden håb om, at der vil være en anden, bedre. Med bagsiden af din hånd, endnu en mandag, ikke som de tirsdage, ja som dem, ikke med nogen anden.
