... af din ånde og mere.

Jeg kramede forsigtigt dørhåndtaget uden frygt for, at mine digitale skilte ville blive imprægneret i bronzens skarphed, røget i kolonistil, fornærmet af fedtet fra mit arbejde under 5 biler, hvis mærker jeg ikke kan huske, dem, som jeg næppe så i inakt vandret. Jeg vendte til venstre de 83 grader, der var nødvendige for den svulmende knirk i bolten, som straks udviste en kølig glorie fra det indre miljø, en kontrast til den dødbringende varme i Rímac River Valley, i hvis mørke det nye hotel gik tabt, alderen til de modige med ubrugeligt foregivet et halvt århundrede i original byggestil.

27 graders åbning var nok til, at det svage indre lys kunne belyse mine ængstelige kindben og sætte mere end næsen inde i det rum, der boblede af sved, som en hoppe, der var udviklet på gårdene med den unge afrikanske palme. Jeg stod på klem ved 49 grader, 52, 58.5 og næsten passeret, jeg sænkede min grå fiskerhat, jeg følte den indre is på mine svedige templer, i mit hår vådt fra 16 timers bogstaveligt arbejde til tvinge.

I baggrunden kunne jeg se de urolige højdepunkter i dine krøller, gyldne øjeblikke, brune øjeblikke, bliver rød, lakmus. Næppe det, resten bare silhuetten af ​​en rigtig havfrue under et hvidt ark, hvis digitale model vendte din skulptur og afbalancerede de 18 grader af konditionering af de nok 8 BTU'er. Forsigtigt forseglede jeg døren bag ryggen og faldt kufferten Targus Nådeløst ned til jorden tordnede den eksterne harddisk, der helt sikkert var i baggrunden, lidt eller intet betyder noget. Fra da af følte jeg, hvordan din kulde udjævnede min varme, den ringede til mig uden at sige noget, det skubbede mig og sagde kom med det samme! Jeg kunne næsten mærke dine ord i hver pore i min hud. 5 meter, fire, tre, der falder som tøjet til mit overskud.

Derefter blev mine øjne vant til dysterheden i dit slagtilfælde, jeg kunne se det legeme i lys beige, der omslutter to motiver, der er tilstrækkelige for sjælen, i en blød skitse som 4H blyant fremhævet med pervers ned. Med indlysende forbedring stak de mid-tropiske kusper ud i små buler, justeret med planeterne i øjeblikket, i den sidste halve times ventetid, af de 23 logaritmiske meddelelser, omvendt proportional med afstanden. I en kvart højde dækkede arket resten og overlod til fantasien, at det drejede ben, der udgør din talje, og dine ben i en lukning i slutningen af ​​fødderne i et.

Jeg gik, jeg følte din ånde tæt, da du tog mine kinder, du skrabede mit spidse skæg, da du tog min skjorte og trak så tæt på, at jeg endda sværger, at jeg så en carbuncle i glitter. Smagen af ​​dit mynte candy klæbede sig til mine læber, og jeg følte i min sjæl ånde af din aroma blandet med den ubønhørlige smag af dine pupiller, der var skjult bag gardiner med ømme øjenvipper.

Jeg forestillede mig inden for mine ekkoer, den gradvise nedstigning af din parfume, ned ad ryggen, gennem din mave, gennem dit liv. Jeg forestillede mig det stærke slag af dit blod, på dine læber, i dine øjne, i mine templer. Jeg følte mig ægte som smerter i marven dybt inde, som ønsket om at græde, le, dø. Jeg forestillede mig dit åndedræt, dit ansigt, din silhuet, fra døren, hvis det skulle åbnes ...

Jeg rørte håndtaget igen, rørte veden igen, gik tilbage til mit værelse og satte mine fødder på jorden for tredje og sidste gang. 

Jeg var opmærksom på den evige og eneste sandhed. Du ankom ikke.